Animal Nocturno

Nocturno
Cesáreo Bernaldo de Quirós

 

 

La noche tibia como perro
desangrando sus ladridos.

(La oscuridad lo vomita todo
hasta el hombre que lejano llora
y me conoce las penas
sin conocerme)

La noche hermosamente fatídica
mórbida desfigurándome los nervios.
Esquelética de palabras crudas
oceánica hasta ahogarme con ella.

Deudor

El cuerpo de mi deuda con el mundo
no se pudre con las horas.   
Yo adeudo del tiempo
su paciencia inquebrantable
su sobriedad de abogado
su juicio de mármol tierno.   
Le debo a la noche
la  deznudez sincera
la facildad de muerte 
detrás de las puertas
mi silencio

Tácito

Escribirme de una vez por todas
lo que quedó impregnado de ayer,
escribirle al frío caníbal, al ansia.
Escribir armando un castillo de vos.
Dogmatizarme el absurdo temor
de grabar los párpados contra la hoja.
Escribirte, escribirnos las sienes
como haciendo un círculo irrompible.
El que es tinta es tinta y no sirve para más

Círculos VI

"Circles in a circle"
Wassily Kandinsky

Y repartirme cada soledad

que sea idéntica a la mía,

que no deja de engordarse 

aún cuando no esta sola.

De barcos y cosas sobremarinas

"La gran ola de Kanagawa"
Katsushika Hokusai

Todo lo que flota
son mis ganas de entender el mundo.
Nado, brazos golpeando paradigmas,
esperanzas que cuelgan de las bocas.
Y es tan pequeño el mundo para ser de alguien.
Cada pena que termina en un altar
me define como ser marino,
tan necesitado de agua.
Y es obligatorio cuestionarse
cómo se aspira paz
en un mundo de pescadores violentos
¿con qué lleno este caparazón
si todo lo que flota es agua salada?

Profundidad

Hay agujeros
en los que no cabe la duda
de un sólo grano de sal.
Tan largo es el receso de vos
y tan corta,
tan obscenamente corta
la sonrisa.

Círculos V

Círculos Estático-Dinâmicos
Ubi Bava

Y repartirme el miedo

en partículas de luna

que de seguro me ven
como yo las veo,
deseando que no fuera

el tiempo un rey sin trono,

ni un dios sin fieles,

sino más bien gaviota,

fiesta de pueblo,

amante.

Cuando se está lejos

Porträt der George Sand
Eugène Delacroix

Es tan diferente dibujar
la denuncia de una caricia
y sumergirse únicamente
en un núcleo de letras amarillas.
Cabalgar sobre las cuerdas vocales
de un violín enfermo.
Tocarte sólo el silencio,
la silueta de tu nombre
que se balancea como un niño.
Extrañarme con vos,
queriendo arrebatarle al tiempo
un par de sus hijos.
Y encontrarme viéndote,
abrazando la misma caricia,
peinándote el amor con los labios.

Contemplativo

Desnudo bajando una escalera N°2
Marcel Duchamp

Creo que deberíamos deshacernos
de las ropas muertas,
de la carne que estorba en la retina.
Ser maleablemente humanos.
Quitarnos los artilugios, las conexiones dóciles,
y simplemente contemplarnos,
contemplar al mundo que despierta
desnudísimo de cualquier discurso anestesiante.

Poema al poema que nadie leyó

"Le fils de l'homme"
(El hijo del hombre)
René Magritte

Entre tanto el poema
que saltó de su ventana
se abre en un mundo mudo.
La humanidad  es orgánicamente
amarga,
y aunque todo pecho es fértil
muchas letras prefieren
morir en solitario.

Monólogo lluvioso

"Tártaro Triste"
Marting Ley Ussing

Me desdoblo
en el despojo de gaviotas
que mueren en tonos grises
con la lluvia.
Toda vos quedás intacta,
transpirando distancias
y calendarios mojados.
Cualquier tarde sin vos.
se suicida en tormenta

Explicaciones

"El Talismán"
Paul Sérusier

No hay que ser tan meticuloso
para explicar la existencia ajena
cada uno debería llevar
un pequeño océano en la garganta
y al abrirla los demás beberían
sólo las palabras necesarias para sí
ni más ni menos.

Mendigo

"No hay casa mas triste que la casa

donde un pobre se ha muerto."

Jorge Debravo

"Vagón de tercera clase"
Honoré Daumier 

En el filo de la calle

se rebanan estómagos

en limosna. 

Hay tanta misericordia

haciendo su cena 

con el suelo,

pero hay tan poca

compartiendo sus entrañas.

Mimo

"Cabeza de mujer"
Georges Braque

El silencio estático encrespa
el diálogo dibujo de corcheas 
las quejas de cero a infinito
son el cuello de la botella vacía
parece que fluye en la cuidad  
el vicio de inventarme las tristezas.






 

Despojo

"Ohashi Atake no Yudachi"
Utagawa Hiroshige

Hastío del mismo cuerpo
hoy no tengo números que contar
ni más riñones que me sepan a mentiras
todo  quedó  grabado  desde el inicio
en la madera de mis huellas dactilares.

Miodepsia

 Habiendo tanta humanidad ahí afuera
¿cómo termina uno siendo garabato?

"Composition VIII"
Wassily Kandinsky

Adopción

"A pair of shoes"
Vincent Van Gogh

Quiero adoptar un kilómetro
de la calle que pisaste,
que retrató tu infancia
a medias luces y velas.
La quiero imaginar en sepia,
cuadriculada, impostergable,
llena de manos intangibles
y nacientes compartidas.     
La pido con vos sentada,
despierta de contrastes,
con mis hombros hambrientos
devorando tu sombra,
acariciando el asfalto
en tu espalda.

Cortos

"El niño y la nube"
Francisco Amiguetti
(grabado)

 

 

I.  (Vida)
Nazco, crezco y muero
cada segundo
que me tocás y que no.

II. (Viejo)
Grano a grano
se desangra
el tiempo.

III. (Miedo)
Temo que empecé
a dejar las palabras
tiradas en la calle
como muertos.

Entierro

"El Entierro de la Sardina"
Francisco de Goya

I
¿que soy sino lienzo
o piedras y metales raros?
quizá números disfrazados de carne
y huesos derretidos por la costumbre
de no quedarme callado

II
de vez en cuando
noto a las paredes
así de reojo
tratando de escupirme
y tienen tanta razón
en pintarse de dudas

III
y es que me da vergüenza
imaginarme ahí sentado
arrancando la poesía
de las lápidas
solo para darle de comer
a los gusanos

Similitudes

El arraigo, la succión, el hambre,

"El sueño de la razón produce monstruos"
Capricho 1
Francisco de Goya

los dientes, la bilis, las raíces,
la fobia, los naufragios, las lápidas,
las  caras, el vacío, los cordones.
Todos compartimos un trazo en la hoja.















El sueño de la razón  a veces produce monstruos y a veces poemas.

Cuento: El otro y la tarde

Era claro: su día sería diferente.

Salió de la oficina a eso de las cinco de la tarde. Caminaba casi sonámbulo, completamente
domesticado por la rutina de los viernes. Miró su reloj... cinco y diez... ya estaba en la acera y sus pies eran dos locomotoras extraviadas.

Se quedó por unos minutos cautivado por la tarde de ese día que lo atrapó con los tintes violetas y las nubes amontonadas que formaban un rostro en su mente. 

De nuevo recordó no tener mucho tiempo y la preocupación por la hora lo volvió a la tierra: cinco y dieciséis -se dijo en voz baja- no me va a dar tiempo. Y siguió avanzando.

Mientras caminaba por el puente se veía a sí mismo en el reflejo del río. Fue justo ahí cuando pudo notar que no estaba solo y para convencerse movió su mano torpemente, como saludando.
Cinco y treinta, ya vas tarde - gritó el otro sin devolver el saludo.

Apresuró un poco el paso.
Las gaviotas se sentaron en los maderos solo para presenciar la persecución, pero no se tomó el tiempo para verlas. Estaba tan nervioso, después de todo este día sí era diferente.

 Cinco y cuarenta y cinco... se va a enojar.

 No le hacían gracia los comentarios, pero esta vez eran acertados.
Corrió y parecía no importarle que lo estuvieran siguiendo. Se detuvo a mirar el reloj, pero una vez más se le adelantó.

Seis y tres.

Ese -pensó- ¿por qué nunca se quedará callado?
Recuperó el aire y continuó corriendo, ahora más rápido que antes. Su mente divagaba en las posibles reacciones, en su ropa toda sudada, en la mesa ya lista, en el perro...

¡Oh zagüate ese!

Sus pies por fin se sintieron aliviados. Ya había llegado.
Entonces volvió su mirada hacia atrás y pudo confirmar su sospecha: el otro lo había alcanzado.

Seis y treinta, y otra vez se te olvidó el vino.

Mierda, le respondió.
Y ambos entraron en la casa

Piel ausente

 "Der Winter"
Edgar Ende

Entras las ausencias
que nos reúnen hoy
en esta soledad tan compartida
destaca tu espalda en blanco
como un lienzo recién nacido
tu piel tan pasajera
tan efímera
como el eco de las palabras
que al tocarlas se degradan

y aún en esta lejanía
el hueso siempre busca
con qué cubrirse las tristezas
¿cómo pintarte con letras?
cómo descifrarte los ojos
entre tanta piedra
entre tanto frío
que se acumula en el alma.

Piel de escamas

"Impression Soleil levant"
Claude Monet

 

Vienes toda silencio
tela que destila
a piel de agua
y yo tan marino
versos calmados
me sumerjo
en el verde coral
de tus hombros
de acuarela

Piel tejida

"El oro del azur"
Joan Miró
Surrealismo

Y es que soy más bien un hilo
delgado e infinito
un hilo con el que me tejés
en cada esquina los dedos
uno que me cubre con vos
del soplido azul
de un marzo confundido

El animal azul

"Con la ausencia, la luna gris,
con el lento frío de otra madrugada
se fue la danza blanca de tus pies
lluvia lejana."
Malpaís - El perro azul de la nostalgia

"Der Tiger"
Franz Marc

Dentro del hombre
el animal se vio
como se ve el desierto
en un espejo.

Se tragó el amarillo
en sus ojos
y la tristeza
le devolvió la mirada.

Sus palabras se filtraron,
sus rugidos se hicieron piedras
y las piedras lo golpeaban.

Pobres los huesos torcidos,
pobre de la piel que le tapaba
los vacíos del alma.

Discursos político-sociales

 I
¿qué sos juventud descalza?
qué tenés en los pies
que parecen pedazos de noche
oraciones cotidianas

"Au Moulin Rouge"
Henri de Toulouse-Lautrec

ojos como pasas
por llorarle a las tumbas


 II
 ¿qué hacés injusticia
servida y salada en la mesa?
porqué te comen sin cuchillo
ni cuchara ni boca
porqué te engordás de manuscritos
o de discursos inaugurales

III
¿qué lees cultura sobria?
cuánto cuesta un libro
de gente muerta
cuánto por un poema
a las espaldas asoleadas
al hambre de los niños inocentes

Lo que es verte por ahí II

Apareció un zapato

"Frau am Fenster"
(Mujer en la ventana)
Caspar David Friedrich

grande como la distancia
que dejaste ahí
a plena vista
de mis poros secos

se vino el otro
haciendo camino del camino
alertando a mis neuronas
que llegás

y apareciste vos
cubierta de mis ojos
recién amanecida y naranja
vestida con el sol
que me fríe la frente

y entonces revelé tu foto
y los negativos le robaron
el color al mundo...
¡reviví!

Ante la  imposibilidad de recuperar o al menos re-compilar mi poesía vieja, le hago cara a la nueva y reconozco su naturaleza; si bien es cierto que es más sincera, tiene la gran deficiencia de ser insabora y dejarme sin imágenes, de vaciarme conforme la escribo.. ¿y quién quiere a un poeta vacío?

 Si ni siquiera él mismo se considera poeta...

Poema para la muerte de la palabra

 Que descanse en paz el poema muerto

el suave y el fino

el que no se arruga más que con

sus mismas letras

Si me ves tirado

"The Suicide of Dorothy Hale"
Frida Kahlo

como un papel en la calle
y el viento me maneja las alas
y me arruga
el latido ruidoso
de la gente

no te quedés en la piedra
ni en el mármol de la estatua
devolveme a mis huesos
aunque estén rotos
aunque estén hechos
de rayas y tachones
recogeme por favor
reciclame la tinta
con tus arterias

El pájaro de la vergüenza propia

"El Cuervo Blanco"
Sergej Loschakov

 

Pájaros azules o grises
pájaros muertos y ruidosos
se cansaron de aletearme la frente
Ya no se les mira el ojo
solo vuelven el pico y piensan
que sienten vergüenza por el lápiz
que sienten la vergüenza del poeta

Lo que es verte por ahí

"Porträt der Kaiserin Joséphine"
(Retrato de Josefina)
 Pierre-Paul Prud'hon

Te sentí anteayer
mojada y en velo
entre los desnudos 
de la gente roja
y los trajes que sonríen
por verte el amor 
pintado en las uñas

Otro pan

"The Artist Moved by the Grandeur of Antique Fragments"
Henry Fuseli

¿qué se yo de la anatomía
de una vaca o de un verbo?
escribir un poema
es fotografiarse de improviso
es robarle el pan
a un momento mendigo
es matarlo un poco
mientras uno trata
de redimirse con uno mismo

Presagio

La tormenta  me grita

"The Scream"
Edvard Munch

me deletrea el nombre
con relámpagos
me convoca con latidos
como un tambor de guerra

afuera llueven pies  y manos
llueven sonidos y  gente
y yo tengo tantas ganas
de llover un poco

pero justo salgo al llamado
y todo el mundo comienza a tragarse
los unos a los a los otros
y a la lluvia
que está amarga
de ver tanta carne podrida

y da miedo seguir afuera
mojarse los pies de gente
o de sal
da miedo que de pronto
uno sea la tormenta
y  termine comiéndose
a un cuarto del mundo

La gota divina

De las gotas de limón
que a veces se empeñan
en llover
no se ni los nombres

"Soft Self Portrait"
Salvador Dalí

ni el color
ni siquiera si son humanas
vegetales sin cultivar
o tal vez divinas

solo caen
sin pedir permiso
caen y rasgan los hímenes
se desploman encendidas
en las frentes
en las armas
en la espalda.

Dejan su marca personal
su yaga viva y abierta
que depende del aterrizaje:
en piel la muerta
o en piel agonizante.

De las gotas de limón
que a veces tienden a caer
solo se que se creen dios
que fabrican gente
y que matan gente

Fin

                                                                                         Que difícil es exprimirse uno mismo
en el papel

¿qué hacés de pie
poniéndole nombre a  las piedras?
se va a acabar el mundo y vos
seguís escribiendo en la arena


no no
dejá de golpearte la cabeza
con la pared
nada gana uno
lavando las palabras
en sangre

¡pará!
dejá las ramas ahí
vení sentate en tu cuerpo
que se está pudriendo
sin vos

De por qué uno camina solo

"Avenue of Poplars in Autumn"
Vincent Van Gogh

Pasa que uno se empeña tanto
en amarrarle los cordones
a cada paloma
que se topa en el parque
y contar con ábacos imaginarios
los pequeños pedazos de sol
que quedan en el suelo

que se le olvidan
los colores y los verbos
y las caras sin más razón
se quedan sin ojos
sin ruido

y ya cuando uno se da cuenta
la gente le ha dado dos vueltas
al mundo
y uno se quedó atrás descalzo
recogiendo trazo por trazo
a ese verso
que se salió de la bolsa.

Inventario

Guardo cada día que pasa
en una caja de madera
siempre en orden alfabético:
en los que estás y en los que no

los primeros son más atrevidos
de un pronto a otro
son pajaritos de Origami
que se mueven en cámara lenta

y se me escapan de las manos
les gusta que los busque
que los tenga siempre en mi memoria
justo como vos

los otros son amargos
se quedan por mucho tiempo
mirando a las paredes
a veces se levantan
y caminan de un lado a otro del cuarto
buscando su razón de ser

o  solo se sientan en el suelo
y escriben sus poesías
algo fatigados y aburridos
como yo.

De por qué se muere la gente

La gente se muere en los cuartos
ahogados en el silencio
de sus propias manos.

Mueren por no caminar
por quedarse sentados
viendo por las ventanas
manejando tumbas
jugando a dejarse caer
en cada agujero
que se cavó en el suelo.

Todos
(incluyendo al difunto)
disfrutan del olor a muerto
de la putrefacción
del hombre de al lado
de los huesos que poco a poco
ingieren matices de polvo.

La gente se muere
con cada aguja del reloj
en las noches secas
y aún mas si llueve.

Pero parece que nada
les satisface más el alma
que simplemente dejarse morir.

El otro

Debajo de mis pies
hay otros pies
que nunca se quedan
callados

En la punta de mi lengua
nace otra lengua
que no deja
de caminar

A veces pienso que yo
solía vivir en mis zapatos
hasta que un día
simplemente nací

El camino

Cada paso deja un poco de uno en el suelo,
en las piedras que despiertan de su inercia,
en las hojas hambrientas de oxígeno.

Uno se mezcla con el camino
y parece que este también pensara.

Ambos discutimos del andar,
de la tierra que a veces saca sus brazos
para colgarse de uno mientras camina.

De cómo se tropieza uno con las montañas
que no son más que cúmulos de polvo
tan minúsculo y abstracto.

Siempre ha sido lo mismo:
uno, las piedras, las hojas y el camino.

¿Dónde?

Unas veces tan cerca

y otras tan lejos... 

Te tengo en la piel
microscópica
en ese sol superviviente
que irradia en mi cabeza
sus versos cuánticos.

Te tengo en estos
360 grados de papel.
En las noches isométricas
y en algunos desiertos
neuronales.

Te tengo justo ahí
donde mis párpados hacen su mitosis
en esa banda de energía
que une el norte y el sur
de nuestros universos
paralelos.

Fonemas

Imagen tomada de www.alexvales.com.ar

Hay conversaciones coloquiales,
calzadas con zapatos rotos
y la piel negra
por los soles cotidianos.

Las hay, por otro lado,
presuntuosas,
con gustos finos
y caros paladares.

Unas tienen dientes flojos
por el imparable
vómito de palabras.
Otras son más clandestinas
con sombreros de fedora
y  leves tintes de mafia.

Hay conversaciones amargas
que golpean el alma
como a un tambor viejo
y por último están las tristes
que solo se miran entre sí
sin ni siquiera decirse nada.

De por qué a uno le dicen loco

caminamos todos

corremos todos

caemos todos

A veces se sale

solo para tragar

un poco de viento

para que nos inunden

Tomada de
Programa solo para lo cos

cataratas de ojos vacíos

se sale

no porque haga falta

sino porque uno teme

quedarse hablando solo

como si la muerte

le conversara primero

a las estatuas

se suele salir

en solitario

o con las ganas de casarse

uno con los pies

con la idea de que adentro

hay agua hasta el cuello

y uno no sabe nadar

entre tanta gente.

En espera

El tiempo no tiene dios,

no tiene espalda que abrazar

cuando alguien muere.

No tiene pies

que lo aten al mundo,

ni siquiera una espada filosa

para hacernos justicia.

El tiempo sólo tiene tiempo

como una gota inmensa

que lo inunda todo.

Zombie

(poema tonto)

¡ah!
la estupidez
suele caminar.

Cosecha

Cuando se acabe el último grano

de la arena que cae

de las manos del mundo

(de mi propia mano y de la de todos)
 
seré un poco más ese  

que transpira libertad en gaviotas
 
que no nace de la tierra

sino de todos los lugares.

 

Playa Esterillos. Puntarenas, Costa Rica.

Cuando llegue el día en que mis dedos

vuelvan a ser el polvo
 
que una vez viajó por el cielo
 
alimentando arboles enfermos,
 
volveré a habitar mis pulmones
 
con un aire limpio y verde.

 

Entonces, en el día en que nazca
 
de mis propios huesos,
 
nadie deberá llorar por un rostro muerto
 
sino esparcir al universo
 
el fuego renacido
 
de mi sangre.

El idéntico

En el agua nace el reflejo

de todo aquello que se pierde

en el no hacer,

Narciso, por Caravaggio (modificado).
Tomado de http://es.wikipedia.org/wiki/Narciso(mitología)

de las victorias sin moldear

que cazan

y quieren ser cazadas.


Ese  retrato oscuro

es pura impotencia,

es cultivo de los años

que pasan llevándose

el calor de toda piel.


La imagen

se niega a desvanecer.

Los golpes solamente

la provocan más y más,

y ella se burla decepcionada

y empapa todo

de su propio fracaso.

Héroe

Esta espada, que se adentra
por el pecho de arcilla,
está en pena por la muerte
de la misma muerte.
Succiona cada tristeza
de la sangre
que se coaguló esperandola.
Entra, despacio,
no le importa el tiempo
que se detiene a verla.
No le importan los gritos
que no quieren saludarla.
Camina como el hombre
solo por su propio cuerpo.
No teme avanzar y perderse
en el lecho de su víctima.
No siente la angustia
que rodea sus tejidos abandonados.
Solo se incrusta
y sigue haciendo justicia.

De Niño

De niño jugaba entre las hojas
los árboles me llamaban
me abrazaban

con sus huesos de madera.

Arriba era yo
mecido por el viento
embrigado con el sabor de la inocencia.

Solía buscar tesoros
en cada historia:
en la casa vieja
y en la tierra.

El rio, las piedras... la tarde
nada terminaba.
Los caminos eran laberintos.
Cruce, cruce, alto.
Me perdía en mi propio juego.

Las bolsas en el aire
me parecían viajeras
con destino a otras dimensiones
y de pronto era yo el que volaba
aún con los pies en el suelo.

De niño  jugaba entre las hojas
y recuerdo que las hojas
jugaban conmigo.

Los que ya no son

Todos caminaron
por la misma ruta:
los mismos árboles
y las mismas venas.

Se fueron
uno a uno
siguiendo la danza
de las agujas  segunderas.

Son caracoles invisibles
que dejaron su rastro
en la piel.
Cada uno
cargando sus heridas
en los brazos

Y simplemente
salieron huyendo
por los mismos árboles
y las mismas venas
de mi espalda.