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lunes, 21 de noviembre de 2016

A Oscuras


"In the wrong light anyone can look like a darkness" R.S


Hay cuerpos que son sombra
esto vos lo sabés.

La luz a través de la ventana
              es una invitación:
tocá este corazón       amor
está floreciendo en el lugar
       de todas las muertes.

Hay ojos que son sombra
hay piel como monumentos
de guerras pasadas
hay el miedo terrible
a perdernos en la oscuridad
amor
esto vos lo sabés
a pesar
de la luz.
 
No me pidás
que no vea este florecimiento
"A veces     en la noche
me dijeron que mi corazón 
no existe"
 pero no esta noche     ¿te diste cuenta?
el campo de batalla quiso ser jardín.

Hay cosas que nacen simplemente.
Vos lo sabés.

jueves, 17 de noviembre de 2016

Incompleto

A L. M
el poema que debí haber escrito

Toda la noche abierta 
en nuestros ojos.

Vos ahora lo sabés
el amor 
siempre nos fue una hoja
que nunca terminará 
de caer.

Soy el otoño
que tiró todas las hojas
una estación permanente
un tren que no llegó nunca
amor

(la memoria es un órgano
de doble filo)

Vos lo sabés.






martes, 13 de septiembre de 2016

Contemplando

Nuestros cuerpos son el mensaje 
de que algo hacemos bien
Kenia Cano.
Hay momentos así
           silencios conjuntos
pies bailando una música
                imperceptible
acentos norteamericanos
         en huelga.

Adentro todo es posible
excepto el sonido.
La lengua es más pájaro
que lengua.

(En el árbol
una mano invisible
                   se desliza.
¿Qué órgano es el viento
que lo dice todo
sin pronunciar palabra?)

Contemplación
que no es lo mismo que soledad
el cuerpo nunca está solo
"nuestros cuerpos son el mensaje
de que algo hacemos bien".

La mano se detuvo
inexplicablemente.
Los pájaros han tomado el mundo.
Volar es hacer silencio
                           con las alas.
Caminar     irse callando de a poco.
Hay momentos así.

Una taza refleja el olor vacío
de su café.
(Nadie ha bebido del reflejo de la taza
más que la propia taza)

Así es este silencio
una copia más mía que la realidad
en la que todo habla
excepto un árbol manoseado 
                un pájaro dibujado en el aire
         y su reflejo.

Hay momentos así.

domingo, 21 de agosto de 2016

Puedo ser amargo


como vos
es fácil: mirá
tomo este corazón
y lo abandono a ratos
como el pájaro azul
de Bukowski
y puedo querer
como vos
como un día nublado
es decir
a la mitad
despiadadamente
puedo fingirlo
es fácil: decirte
acá estoy     
no me hacés falta
pero no
el poema
es este silencio
demasiado crudo
para hacerlo
metáfora

jueves, 4 de agosto de 2016

bleh

Mi amor es esta tina de agua y sal
y ramas rotas.
Uno se piensa:
El cuerpo del hombre
                  es una invitación. 
y la tarde espera sentada una respuesta.

La tina     recibe. El agua      recibe.
los huesos se doblan como ramas
demasiado blancas.
El amor es blanco como el silencio
blanco como el suicidio de una paloma
         quieto como un día feriado.
"Acá no hay mujer..."
 Hay invitaciones
que han sido abandonadas
casas con quince habitaciones y diez mil
telerañas. Hay también el cuerpo del hombre
y su amor como un mal poema
como una tina vacía
en la que un solo pájaro
habrá aceptado su nido.


viernes, 15 de julio de 2016

Luego


Hay comienzos así: ríos amazónicos,
miradas como tormentas.
Debo decir que fuiste un pincel sorpresa,
y nada,
todas las obras de arte empiezan por definir el canvas,
el cuerpo,
las palabras apropiadas.
Luego del comienzo llega siempre la realidad:
vaso que gotea, ojos de luna cansada.
(Vos sos el arte y la música.
Yo soy el corazón que nos faltó)
Luego del comienzo no hay palabras,
hay la música sonando para nadie,
hay el canvas esperando que volvás,
que digás algo sobre Francia,
sobre el meta análisis,
sobre esta noche abandonada
en el medio de un inicio y de un fin.
Luego del comienzo
vos seguís siendo paloma,
yo sigo siendo habitación,
y alguien ha terminado de pintarnos para siempre.

lunes, 20 de junio de 2016

Parvadas



El amor es lo curioso.

Los pájaros quieren     cantan canciones de aire
se reúnen en cafés
                           para tocarse un poquito las plumas
y llorar.

El germen del amor nos invade
                        como hormigas rojas y vibrantes      amor.

(Somos dos pájaros en descenso
            las alas son lo innombrable en el hombre)

Más allá del pájaro está la muerte.
           La muerte también es lo curioso.

El corazón enfermo sabe de la muerte
                                  la lleva en su garganta  como una excusa
en sus entrañas en donde insectos  y memorias polulan
                                                  inevitablemente.
La piel se nos cae de amor.     
                                                   Todo cae.

Un cuerpo     un árbol    una boca agrietada.
Esto es lo que lleva la parvada en su formación.

                    Viajamos acompañados de la muerte.

Un grito   una confirmación.
La parvada añora el mar como añoran los hombres
                                    que han sufrido demasiado.

Estamos infectados. Esto es lo curioso    la caída.

El mundo es caernos en el agujero
        donde el conejo blanco nos miente siempre
                                      de alguna forma.

Los pájaros y los conejos no se llevan     amor.
(Sólo vine a ver el jardín donde los animales remedan hombres
                                                       y las cosas nunca dejan de caerse).