De por qué a uno le dicen loco

caminamos todos

corremos todos

caemos todos

A veces se sale

solo para tragar

un poco de viento

para que nos inunden

Tomada de
Programa solo para lo cos

cataratas de ojos vacíos

se sale

no porque haga falta

sino porque uno teme

quedarse hablando solo

como si la muerte

le conversara primero

a las estatuas

se suele salir

en solitario

o con las ganas de casarse

uno con los pies

con la idea de que adentro

hay agua hasta el cuello

y uno no sabe nadar

entre tanta gente.

En espera

El tiempo no tiene dios,

no tiene espalda que abrazar

cuando alguien muere.

No tiene pies

que lo aten al mundo,

ni siquiera una espada filosa

para hacernos justicia.

El tiempo sólo tiene tiempo

como una gota inmensa

que lo inunda todo.

Zombie

(poema tonto)

¡ah!
la estupidez
suele caminar.

Cosecha

Cuando se acabe el último grano

de la arena que cae

de las manos del mundo

(de mi propia mano y de la de todos)
 
seré un poco más ese  

que transpira libertad en gaviotas
 
que no nace de la tierra

sino de todos los lugares.

 

Playa Esterillos. Puntarenas, Costa Rica.

Cuando llegue el día en que mis dedos

vuelvan a ser el polvo
 
que una vez viajó por el cielo
 
alimentando arboles enfermos,
 
volveré a habitar mis pulmones
 
con un aire limpio y verde.

 

Entonces, en el día en que nazca
 
de mis propios huesos,
 
nadie deberá llorar por un rostro muerto
 
sino esparcir al universo
 
el fuego renacido
 
de mi sangre.

El idéntico

En el agua nace el reflejo

de todo aquello que se pierde

en el no hacer,

Narciso, por Caravaggio (modificado).
Tomado de http://es.wikipedia.org/wiki/Narciso(mitología)

de las victorias sin moldear

que cazan

y quieren ser cazadas.


Ese  retrato oscuro

es pura impotencia,

es cultivo de los años

que pasan llevándose

el calor de toda piel.


La imagen

se niega a desvanecer.

Los golpes solamente

la provocan más y más,

y ella se burla decepcionada

y empapa todo

de su propio fracaso.

Héroe

Esta espada, que se adentra
por el pecho de arcilla,
está en pena por la muerte
de la misma muerte.
Succiona cada tristeza
de la sangre
que se coaguló esperandola.
Entra, despacio,
no le importa el tiempo
que se detiene a verla.
No le importan los gritos
que no quieren saludarla.
Camina como el hombre
solo por su propio cuerpo.
No teme avanzar y perderse
en el lecho de su víctima.
No siente la angustia
que rodea sus tejidos abandonados.
Solo se incrusta
y sigue haciendo justicia.

De Niño

De niño jugaba entre las hojas
los árboles me llamaban
me abrazaban

con sus huesos de madera.

Arriba era yo
mecido por el viento
embrigado con el sabor de la inocencia.

Solía buscar tesoros
en cada historia:
en la casa vieja
y en la tierra.

El rio, las piedras... la tarde
nada terminaba.
Los caminos eran laberintos.
Cruce, cruce, alto.
Me perdía en mi propio juego.

Las bolsas en el aire
me parecían viajeras
con destino a otras dimensiones
y de pronto era yo el que volaba
aún con los pies en el suelo.

De niño  jugaba entre las hojas
y recuerdo que las hojas
jugaban conmigo.

Los que ya no son

Todos caminaron
por la misma ruta:
los mismos árboles
y las mismas venas.

Se fueron
uno a uno
siguiendo la danza
de las agujas  segunderas.

Son caracoles invisibles
que dejaron su rastro
en la piel.
Cada uno
cargando sus heridas
en los brazos

Y simplemente
salieron huyendo
por los mismos árboles
y las mismas venas
de mi espalda.