El silencio no existe

Y qué si lo invento
si le pongo tu falta, tu falda, tu nación.
(Mi país es quedarme callado para siempre)

Heartless

Me duele el costado izquierdo de tu nombre
Lo llevo dentro
le estorbo.

Pura nada

Sólo el hombre está solo

Blas de Otero

 ...aunque es de noche 

 San Juan de la Cruz

 

Temor de la carne

de estalactitas firmes como dioses

de águilas de silencio que se rompen

siempre en punta de la noche.

Temor del punto en la palabra nadie.

(En las avenidas del hombre

el cuerpo nombra sus vacíos)

Temor de caerse simplemente

de plegar océanos de ausencia

Temor de que no vengan

 (Solo el hombre está solo)

Cadena

Todo colapsa en un mar
             de rostros decrépitos
El Universo pare constelaciones
que paren planetas ensangrentados.

(El hombre es el fruto

                                de un árbol 

que no nació nunca )

De un cuerpo sale
                    otro cuerpo
como un abecedario encendido
                       de labios
de muslos colindando
de veneraciones
             (manos aéreas)
de uñas hurgando las espaldas.

No hay muerte
no hay espasmo que contenga
                                        a un hombre
que inventa el silencio      la llaga
el hambre decimal de carne
la urgencia de dios que se restriega
       por montañas esféricas
                         de sol.

Todo colapsa en el hombre

                    

Secretos

No       basta
                   hoy me dejo caer
me dejo sentir las entrañas frías.

(Esto que cae es lo que hemos sido)

Hace noche
              y   pies turbulentos
                         y   caras  
hace vergüenza     dios       silencio.

Acudo al nombre de las cosas
                      al  abandonarnos
a ensalivar las paredes
                                  con miedo.

Caen los pájaros algún día.

 (¿Qué decirnos al oído 
                mientras caemos?)

La tierra es el lugar
                secreto de los cuerpos.

Apenas

O como ese trueno que nos miente apenas
en el aire  que husmea el rastro de hormigas muertas
pierdo el origen de esta humanidad 

(oigo pájaros en la rueda de la noche)

O como esa canción que sangra un radio viejo
que nos conmueve el estupor y nos hace girar apenas el dedo índice

Aves despluman     encuentran

ojos esféricos de un viejo llanto

recuerdo una María con alas de día feriado

El tiempo marea    mar tiempo de milésimos segundos
en el mar también cazan los pájaros
como esos labios rojos que besaron
nuestro silencio más humano

Vamos hacia atrás      hacia el espanto
al joven que no regresó nunca 

"porque a veces (es cierto) 
simplemente no se vuelve más a casa"

Un poema llueve en esta  tarde
de cabellos desoladamente negros

oh señor de los jóvenes de cabello negro y alma empaquetada
que los cuervos no nos sigan picoteando el corazón

O como esta luz de blanquísimas columnas
que nos advierte del sueño
de alguien que muere apenas y no conocemos

(Todos los pájaros del mundo descansan
al menos un día al año)

O como este pecho abierto que nos recibe
o como esta soledad de niebla
 que nos devuelve al centro de algún poema de Pizarnik

Allá afuera     un ave 
un algo nos arranca el nombre
tibia    vorazmente
como ese trueno que nos miente apenas

Días mojados

Nací un día que no pasaba nada raro
pero todo era pregunta

K. Cano

días en que se caen los huesos
en que hay cosas prohibidas en las cosas

agua     plumas     tiempo
los relojes palpitan en la lluvia

sombrillas rechinan un nombre
golondrinas ecuestres enlutan
en el borde de los minutos

(la tarde es un reclamo interminable)

Todo lo que es hombre
rebota    
              gira    
                          gotea

En el centro del tiempo
un pájaro pica la m del miedo