Inventario

Guardo cada día que pasa
en una caja de madera
siempre en orden alfabético:
en los que estás y en los que no

los primeros son más atrevidos
de un pronto a otro
son pajaritos de Origami
que se mueven en cámara lenta

y se me escapan de las manos
les gusta que los busque
que los tenga siempre en mi memoria
justo como vos

los otros son amargos
se quedan por mucho tiempo
mirando a las paredes
a veces se levantan
y caminan de un lado a otro del cuarto
buscando su razón de ser

o  solo se sientan en el suelo
y escriben sus poesías
algo fatigados y aburridos
como yo.

De por qué se muere la gente

La gente se muere en los cuartos
ahogados en el silencio
de sus propias manos.

Mueren por no caminar
por quedarse sentados
viendo por las ventanas
manejando tumbas
jugando a dejarse caer
en cada agujero
que se cavó en el suelo.

Todos
(incluyendo al difunto)
disfrutan del olor a muerto
de la putrefacción
del hombre de al lado
de los huesos que poco a poco
ingieren matices de polvo.

La gente se muere
con cada aguja del reloj
en las noches secas
y aún mas si llueve.

Pero parece que nada
les satisface más el alma
que simplemente dejarse morir.

El otro

Debajo de mis pies
hay otros pies
que nunca se quedan
callados

En la punta de mi lengua
nace otra lengua
que no deja
de caminar

A veces pienso que yo
solía vivir en mis zapatos
hasta que un día
simplemente nací

El camino

Cada paso deja un poco de uno en el suelo,
en las piedras que despiertan de su inercia,
en las hojas hambrientas de oxígeno.

Uno se mezcla con el camino
y parece que este también pensara.

Ambos discutimos del andar,
de la tierra que a veces saca sus brazos
para colgarse de uno mientras camina.

De cómo se tropieza uno con las montañas
que no son más que cúmulos de polvo
tan minúsculo y abstracto.

Siempre ha sido lo mismo:
uno, las piedras, las hojas y el camino.

¿Dónde?

Unas veces tan cerca

y otras tan lejos... 

Te tengo en la piel
microscópica
en ese sol superviviente
que irradia en mi cabeza
sus versos cuánticos.

Te tengo en estos
360 grados de papel.
En las noches isométricas
y en algunos desiertos
neuronales.

Te tengo justo ahí
donde mis párpados hacen su mitosis
en esa banda de energía
que une el norte y el sur
de nuestros universos
paralelos.

Fonemas

Imagen tomada de www.alexvales.com.ar

Hay conversaciones coloquiales,
calzadas con zapatos rotos
y la piel negra
por los soles cotidianos.

Las hay, por otro lado,
presuntuosas,
con gustos finos
y caros paladares.

Unas tienen dientes flojos
por el imparable
vómito de palabras.
Otras son más clandestinas
con sombreros de fedora
y  leves tintes de mafia.

Hay conversaciones amargas
que golpean el alma
como a un tambor viejo
y por último están las tristes
que solo se miran entre sí
sin ni siquiera decirse nada.

De por qué a uno le dicen loco

caminamos todos

corremos todos

caemos todos

A veces se sale

solo para tragar

un poco de viento

para que nos inunden

Tomada de
Programa solo para lo cos

cataratas de ojos vacíos

se sale

no porque haga falta

sino porque uno teme

quedarse hablando solo

como si la muerte

le conversara primero

a las estatuas

se suele salir

en solitario

o con las ganas de casarse

uno con los pies

con la idea de que adentro

hay agua hasta el cuello

y uno no sabe nadar

entre tanta gente.