Destilo

Arriba dios gotea       arrasa
es el mismo dios el que cae periódicamente
es la misma muerte que de estar cayendo
no cae nunca            ¿nunca?

             Tic   Tic    Tic    Tic

Y en los techos el grito se destapa
La licuefacción del dolor es lo inagotable

El que está solo en la tormenta
pronuncia la herida           la lame
hace el amor con el dolor como cuando se nace
y se cree que existir es llorar
porque nacer es  siempre anticiparse
a la vida

T                     T                       T
i                       i                        i
i                       i                        i
i                       i                        i
c                      c                       c
 
Un charco     otro charco       otro
en el centro:        lluvia        gemidos

un hombre solo           pare
y la placenta de la noche        derretida
y el corazón del corazón          afuera
               como un simple no
como el estandarte  líquido de la ausencia

Al Sur

Establezco la carne
como un rumor que apenas comienza:
cuerpo    
                coraza          
                                caos

El lenguaje como una confirmación
el dolor como un hiato inseparable

La gran avenida del hombre espera
en la boca que pronuncia un yo
 (ninguna boca hace otra boca cuando no estás)

                     En el centro
se escucha la parvada de la voz del agua

algo moja          perfuma          perfora 

Hago el signo de la ausencia
la cruz de siempre         el clavo malo del corazón

Establezco el aleteo del alma
(¿dónde llueve en definitiva?     
              ¿dónde habita la canción 
                                             de la muerte?)
El rumor del mapa que soy:
 un ave que emigra del cuerpo
                      canta
  

El viaje

Hacia dentro del alma
al esqueleto propio del corazón.

Todo lo que es hoy

engaña como la palabra dolor

 Hacia la noche abierta
(el pozo entrañable del hombre
la eterna alegoría de sufrir)
hacia el espanto

Y hay que apagar tu nombre
de la hoguera injusta del amor
del hambre que provoca el hambre de ser
solamente

El viaje es saber que amar

es otra forma de pedir auxilio.

Apuntes sobre la vida, Facundo y vos.

Soy un caminante
una espiga más
un fruto en movimiento
Facundo Cabral.

Llorar escuchando a Facundo simplemente.

A mi también me gusta Alicia y a veces no sé de dónde soy, si es que ser es decir buenos días y gracias a la gente. Y me conmueve un puñal cuando se clava despacio,  cuando en la radio alguien se saca un poema de la boca y quedo blanco, mudo, iluminado. 

Me gusta eso de ser un fruto caminante, una hoja que se balancea suave y que no se cae nunca, nunca. 

He conocido dos letras del amor y no sé dónde están las otras dos, me faltan. 

Algo me golpeó hoy al escuchar a Facundo por primera vez, y sentir que mi vida lo ha escuchado toda la vida que me ha hecho falta vivir. Y aún así,  y quizás por eso, digo que soy, que he sido.

Quién tuviera poemas como prejuicios, quién amor, abrazos todos. 

Y Dios debe saber  reír, sino, ¿por qué nos quedamos tan callados a veces? O por qué lloramos de un no se qué al escuchar a Facundo pintando un poema color corazón abierto.

A vos te debe gustar Facundo, eso lo explicaría todo.

Sobre hoy

Y alguien entra en la muerte
con los ojos abiertos

como Alicia en el país de lo ya visto
Pizarnik

Ojos abiertos como la palabra adiós              
       mi vida      

este  alargarme compungido

me está viviendo mal

(hoy soy el órgano más erróneo de mi cuerpo)

una pausa que no pausa         ni termina

gris como el mapa del país del olvido

en que nadie entró nunca verdaderamente

Cien días

Verse forzado a tragar segundospálidos      íntegros
como la   x   apenas visible
en el exterminio

uno mira al sol punzante
para arder su miedo en las costillas
para llenarse todo de luces obvias y amargas

el tiempo maquina en todas las llegadas
tiempo para mirar el fracaso
con los ojos abiertos al espanto


uno llega a encontrar el doler  de las piernas
el nombrar espejos consternadamente
y caer en cuenta que de alguna forma todo llega
y sobre todo      se va


*La imagen no es mía, más ciertamente, existe en el mismo espacio que yo, alguien habrá tomado su tiempo en sombrear el defecto que es el hombre en su propio cuerpo. Honor a su autor y a su referencia de Alicia en el mundo de los hombres locos*

Flor María

La mujer-flor, 1949.

Acá tengo la mancha de tu nombre
fresca    sencilla       abierta
como ese calendario en que nadie anotó nunca
(La fechas son lenguajes muertos
            pájaros de un ala    al fin)

La mancha que soy con tu mancha hace frío
hace pétalos de tiempo sin vos.

Hoy dibujé una flor María      
                            una espina silencio
La mancha de tu mancha      dicen

Acá la tengo
La cargo      como se carga
                  algo que está muriendo.

Lunas

Esto que cuelga de la noche
es lo que me siento
lo que asfixia el labio impenetrable
la vieja ausencia disimulada
con lunas redondas de puro gusto

Hay frutos grises en esta eternidad
(El ahora es el cascarón de alguien que esta solo)

El vocabulario de tu espalda no se dice
no se hace         se venera
como una herida de cristal ardiente
como un niño tratando de explicar a dios

El tiempo formula palabras inapelables
monstruos de tacones negros
billetes tibios sin usar
piernas tejidas en un espacio irrepetible
de litros y litros de pura nada

Lo que cuelga de la noche

es lo que llena tu nombre

Sucede

 Sucede que me canso de ser hombre

P. Neruda

Sucede que estoy tirado en la parte más humana del mundo:
ser hombre es el único acto  responsable del hombre
pero yo también me canso

Los dedos de la noche son inciertos
los pies de la noche pisan todo lo que es ausencia

(Pensemos en la palabra tierra
pensemos en su doble erre pudriendo este silencio)

El verbo que soy se abre las palmas
este cuerpo es una extensión del miedo

 (Pensemos en la palabra lombríz)

y estos cartilagos  y este desecharme
y este caminar de muerto tan mio

sucede que no son coincidencia

El silencio no existe

Y qué si lo invento
si le pongo tu falta, tu falda, tu nación.
(Mi país es quedarme callado para siempre)

Heartless

Me duele el costado izquierdo de tu nombre
Lo llevo dentro
le estorbo.

Pura nada

Sólo el hombre está solo

Blas de Otero

 ...aunque es de noche 

 San Juan de la Cruz

 

Temor de la carne

de estalactitas firmes como dioses

de águilas de silencio que se rompen

siempre en punta de la noche.

Temor del punto en la palabra nadie.

(En las avenidas del hombre

el cuerpo nombra sus vacíos)

Temor de caerse simplemente

de plegar océanos de ausencia

Temor de que no vengan

 (Solo el hombre está solo)

Cadena

Todo colapsa en un mar
             de rostros decrépitos
El Universo pare constelaciones
que paren planetas ensangrentados.

(El hombre es el fruto

                                de un árbol 

que no nació nunca )

De un cuerpo sale
                    otro cuerpo
como un abecedario encendido
                       de labios
de muslos colindando
de veneraciones
             (manos aéreas)
de uñas hurgando las espaldas.

No hay muerte
no hay espasmo que contenga
                                        a un hombre
que inventa el silencio      la llaga
el hambre decimal de carne
la urgencia de dios que se restriega
       por montañas esféricas
                         de sol.

Todo colapsa en el hombre

                    

Secretos

No       basta
                   hoy me dejo caer
me dejo sentir las entrañas frías.

(Esto que cae es lo que hemos sido)

Hace noche
              y   pies turbulentos
                         y   caras  
hace vergüenza     dios       silencio.

Acudo al nombre de las cosas
                      al  abandonarnos
a ensalivar las paredes
                                  con miedo.

Caen los pájaros algún día.

 (¿Qué decirnos al oído 
                mientras caemos?)

La tierra es el lugar
                secreto de los cuerpos.