Luego

Hay comienzos así: ríos amazónicos,
miradas como tormentas.

Debo decir que fuiste un pincel sorpresa,
y nada,
todas las obras de arte empiezan por definir el canvas,
el cuerpo,
las palabras apropiadas.

Luego del comienzo llega siempre la realidad:
vaso que gotea, ojos de luna cansada.

(Vos sos el arte y la música.
Yo soy el corazón que nos faltó)

Luego del comienzo no hay palabras,
hay la música sonando para nadie,
hay el canvas esperando que volvás,
que digás algo sobre Francia,
sobre el meta análisis,
sobre esta noche abandonada
en el medio de un inicio y de un fin.

Luego del comienzo
vos seguís siendo paloma,
yo sigo siendo habitación,
y alguien ha terminado de pintarnos para siempre.

Parvadas

El amor es lo curioso.

Los pájaros quieren     cantan canciones de aire
se reúnen en cafés
                           para tocarse un poquito las plumas
y llorar.

El germen del amor nos invade
                        como hormigas rojas y vibrantes      amor.

(Somos dos pájaros en descenso
            las alas son lo innombrable en el hombre)

Más allá del pájaro está la muerte.
           La muerte también es lo curioso.

El corazón enfermo sabe de la muerte
                                  la lleva en su garganta  como una excusa
en sus entrañas en donde insectos  y memorias polulan
                                                  inevitablemente.
La piel se nos cae de amor.     
                                                   Todo cae.

Un cuerpo     un árbol    una boca agrietada.
Esto es lo que lleva la parvada en su formación.

                    Viajamos acompañados de la muerte.

Un grito   una confirmación.
La parvada añora el mar como añoran los hombres
                                    que han sufrido demasiado.

Estamos infectados. Esto es lo curioso    la caída.

El mundo es caernos en el agujero
        donde el conejo blanco nos miente siempre
                                      de alguna forma.

Los pájaros y los conejos no se llevan     amor.
(Sólo vine a ver el jardín donde los animales remedan hombres
                                                       y las cosas nunca dejan de caerse).
                   

Call

El cuerpo está llamando.
Vení, es para vos.
Quiero decir, acá la noche entró sin preguntar
(hay noches tan solas como hombres
y hombres tan solos como noches)
Entendeme. Quisiera que tomés está llamada.
Es sólo mi voz de pájaro lastimado,
es sólo mi corazón como una gran caja de silencios y miradas tibias.
Vení, el cuerpo nos pesa.

Broken

Hablo de vos     Impermanencia.
Estas manos.

De dónde son estas manos
cuando no hay nadie que nos palpe

los ojos como ríos

el corazón como perros de la noche.

Hablo de aceptar el silencio. Me explico. 

La garganta en posición de botella rota 

y apretar     confirmar el asesinato

la desgarradura.

Todo lo abierto termina vaciándose

algún día.

Hablo de que es de día y luego tarde y luego día.  

El tiempo es esta boca siempre demasiado sola. 

Hablo del abandono del cuerpo.

Hablo de mí      Impermanencia

aire inútil       cuerpo abierto

           cántaro roto del amor.

De una edición de War of the Foxes

Morir es aceptar la vida en el sofá.
Viernes por la noche y whiskey.
Ser una pintura inacabada.
(Dibujá un hombre en el sofá y él inventará su dolor)
El vaso a medio llenar. El hombre siempre medio lleno.
La soledad es hacernos piel
leer un libro de poesía cruda
           fumarlo todo mentalmente.
La pintura se va pintando sola.
Afuera hay pájaros. Lo sabés.
¿Adentro?
Acá el whiskey despierta la garganta y el dolor recuerda el dolor.
Adentro todo es memoria
como cuando encendés el televisor y se hace la estática
el brazo crispado. La luz.
La pintura nos está pintando.
El vaso se nos vacía
lo abierto siempre se vacía.

Doler hacia afuera.
Toda puerta es una herida.
El afuera y el adentro en la conformación del hombre.
Hubo una vez un Adán y una Eva en todo hombre.
Y tarde o temprano algún dios dirá:
De este vaso no beberás
De este libro no saldrán más poemas.
De este sofá...etcétera.

Historia

Let me tell you a story about love.

Richard Siken

Dejame contarte una historia sobre pájaros y abandono.
Había una vez un corazón afuera    entre las hormigas
había su cuerpo como el signo de todo lo que falta.

Los pájaros han píado demasiado     amor
                          han caído siempre de la misma forma.
Había una vez un ala     una canción definitiva
          había esta noche como algo que se cayó
                                        y no se levantó nunca.

Dejame contarte algo sobre el nido
(¿qué hacer si no sabemos  de nidos
        si nuestro pico es siempre demasiado torpe
 para reterner una hoja    o un un amor?)
las ramas como el recordatorio de todo lo que ha muerto
las hojas secas como una madre     o un dolor.

 Me vengo cayendo ¿te enteraste?

Las alas como una interrogación que nos hicimos
                                            desde siempre.

 ¿para qué tanta ala 
                                             si existen las hormigas?

Dejame contarte la historia de las hormigas.
El hombre aprendió a olfatear su dolor
el hombre inventó el devorarse     el seguir la fila
                                                         de todo lo caduco.

En el centro están las hormigas     los cuerpos    lo días
                          en que lloramos más de las cuenta
en que nos abandonaron  en el mismo nido
       en que nos soltaron en aire
                            cuando volar era mentirnos un poco.

Y en el suelo    las hormigas rodean al pájaro
                                              que recién se cayó del nido.
Una olfatea sus ojos negros    devora su pecho abierto

como cuando un signo de exclamación nos envuelve

                        porque sí.

Contame vos la historia de la muerte.

Pongámonos de pie    tomémonos de las alas

para escuchar lo terrible     lo realmente terrible

                                                              en el hombre:

las palabras son la ausencia de los cuerpos 

el mundo es un parto constante     una eterna congregación

                                                              de hormigas y  de pájaros.

En el centro está el hombre y su nido.

           La historia del amor  y su descenso del árbol.

                 

               

                                                
                                                

Alfonsina

Afuera el sol.
                Infierno.
Veintisiete grados de hombre
    y luego la ausencia
como un sudor que se adhiere al cuerpo
a la palabra      a la mancha de la pared
como un atardecer del alma
 en la que amor se oculta para siempre
y el resto es el calor y el silencio.

Afuera      siempre
el mirar por la ventana
                     - eso debe significa algo -
R.Siken       vida en la no vida.

El mar como la promesa
como decir Alfonsina y el mar.

Mirar como esperando un evento
extraño
una manera de evadir la temperatura
y el dolor de todos los pájaros
que no saben volar con la luz.

Afuera la luz. Adentro el mar.

"Mar, dame, dame el inefable empeño
de tornarme soberbia, inalcanzable."

Y volar bajo el sol y el cuerpo.