Círculos VI

"Circles in a circle"
Wassily Kandinsky

Y repartirme cada soledad

que sea idéntica a la mía,

que no deja de engordarse 

aún cuando no esta sola.

De barcos y cosas sobremarinas

"La gran ola de Kanagawa"
Katsushika Hokusai

Todo lo que flota
son mis ganas de entender el mundo.
Nado, brazos golpeando paradigmas,
esperanzas que cuelgan de las bocas.
Y es tan pequeño el mundo para ser de alguien.
Cada pena que termina en un altar
me define como ser marino,
tan necesitado de agua.
Y es obligatorio cuestionarse
cómo se aspira paz
en un mundo de pescadores violentos
¿con qué lleno este caparazón
si todo lo que flota es agua salada?

Profundidad

Hay agujeros
en los que no cabe la duda
de un sólo grano de sal.
Tan largo es el receso de vos
y tan corta,
tan obscenamente corta
la sonrisa.

Círculos V

Círculos Estático-Dinâmicos
Ubi Bava

Y repartirme el miedo

en partículas de luna

que de seguro me ven
como yo las veo,
deseando que no fuera

el tiempo un rey sin trono,

ni un dios sin fieles,

sino más bien gaviota,

fiesta de pueblo,

amante.

Cuando se está lejos

Porträt der George Sand
Eugène Delacroix

Es tan diferente dibujar
la denuncia de una caricia
y sumergirse únicamente
en un núcleo de letras amarillas.
Cabalgar sobre las cuerdas vocales
de un violín enfermo.
Tocarte sólo el silencio,
la silueta de tu nombre
que se balancea como un niño.
Extrañarme con vos,
queriendo arrebatarle al tiempo
un par de sus hijos.
Y encontrarme viéndote,
abrazando la misma caricia,
peinándote el amor con los labios.

Contemplativo

Desnudo bajando una escalera N°2
Marcel Duchamp

Creo que deberíamos deshacernos
de las ropas muertas,
de la carne que estorba en la retina.
Ser maleablemente humanos.
Quitarnos los artilugios, las conexiones dóciles,
y simplemente contemplarnos,
contemplar al mundo que despierta
desnudísimo de cualquier discurso anestesiante.

Poema al poema que nadie leyó

"Le fils de l'homme"
(El hijo del hombre)
René Magritte

Entre tanto el poema
que saltó de su ventana
se abre en un mundo mudo.
La humanidad  es orgánicamente
amarga,
y aunque todo pecho es fértil
muchas letras prefieren
morir en solitario.