Verde

Mujer verde     manos verdes  

            pechos verdes como promesas.

(No escribamos el pánico. Digo 

que no tratemos el mismo pánico     amor)

Esta es la visión de la herida:

la ausencia como repetir una palabra

hasta que perdamos el sentido 

                                               del tacto.

Estamos heridos y epidérmicos     amor.

Verdes     como todo lo que se niega a morir

  como cuando contemplamos 

                      el silencio crudo de las cosas.

Repitamos este pánico

             digámosle corazón    etcétera.

          ¿me entendés ahora?

Creo en esta visión de todo lo verde

como un dios al que le han pedido

                                          demasiado.

Ante todo    creo en la noche

                                 que inventás

vos allá    del otro lado de esta visión del amor

mujer verde     en el centro

                               de  todo lo  que vive

                  de alguna forma.

Una voz que se apaga

Te comparto esta la última aventura del amor.

Arriba siempre está la causa de las cosas
                      la madre de las mentiras
   la canción que tarareamos  vergonzosamente.

Los pájaros disfrutan de la altura
           donde los hombres aún no hieden
y donde dolerse es un privilegio.

Volvemos a la voz     a la carne que tiembla
(el cuerpo es el testigo que nunca falta
              suicidio del suicida
                           amor inevitable)

De arriba     la voz es un olor inexplorado
            es saber que algo se quebró en algún lugar
que la muerte es entrar en el país
                                            sin fondo
                y gemirnos.

Las aves (es cierto) emergen de la ausencia
            como cuando se abre una flor...
(el cuerpo moribundo es la flor
                                de todo lo vuelve)
  y adentro alguien busca
                                                   nada
y encuentra       nada.

Las aves rodean al muerto que empieza a oler.
Hay aves que son días en que nadie se levanta
         días de camiseta suelta
                                     y cuerpos fríos
días malolientes
                         días demasiado amarillos
         días apátridas.

¿Cuál pájaro tiene país?
          ¿Cuál ave tiene otra ave?

Volar es solo un sufrimiento.
                    dice la voz  que se apaga.

Don't play me cheap

...Satchmo cantaba Don't play me cheap

J. Cortázar. Rayuela.

Nada. El amor.

Una memoria nos envuelve el alma.

El tiempo es una mujer jugando 

                                      con sus manos

una tonada de jazz al medio día

cuando el hombre susurra solo

porque sí.

           Don't play me cheap 

 

Nada      un arcoiris de verbos

                  

                    The love

Me explico:    máximo sustantivo

                                         del cuerpo

arma de la canción gastada 

                                      en la muerte.

El juego como la misma mujer 

                y el mismo hombre

el signo triste del amor

            y un jazz perdido en el recuerdo.      

       

 

Hablemos de la lluvia

La lluvia también cae     se precipita  sobre los cuerpos     

sobre las piedras    los pájaros

                                                las palmas abiertas

las bocas que sangran

                                    los puños que no saben

de escuchar llover     o de callarse.

Nos precipitamos     somos el agua que contempla

                                                      la caída del hombre.

Nos empapamos de amor    amor.

Hay algo de verde en esta herida

                  hay algun líquido fundamental

                             que no nos ha caído nunca.

Estamos en la era de la lluvia.

            Este es un tiempo de pájaros.

Afuera    las gotas azotan el mundo

                                    lo mojado es este nombre    

este ver hormigas como recuerdos

                 como cuando tocamos algo muerto

                                                                   por primera vez.

La muerte es esta boca y este puño

(los pájaros no saben del pelear     ni del matarse )

La lluvia es un niño cayéndose del árbol.

La torre

Mi amor
estabas llorando
en el girasol más alto de la noche.
Quieta en el cristal del tiempo
y del dolor
- ¿Qué será la luz en la torre?  
- Es este corazón que despierta
¿lo sentís?

Ahora lo siento    amor   perdón.
El cuerpo espina a veces
esto vos lo sabés
el tiempo se inunda de pasados errantes.

Ahora quisiera volver y tomarte de los pétalos
besar la luz
de tus constelaciones y
brotar del suelo correcto
de la historia.

Allá estamos, mi amor
allá arriba 
después de los segundos
que gotean incesantemente
en el jardín.

Abrí los ojos     vení
el sol nos calienta los labios.

Algún día regresaremos a la torre
volando.

Marianas

De la rama del dolor
venimos
del nido más alto del corazón
De piedritas multicolor
y semillas en la garganta.

Esto es lo que te quiero decir   amor.
Todos los girasoles deberían
llamarse Marianas.

Te acordás de la historia
del pájaro y el nido
¿cierto?
Los pájaros también florecen.
No sé si sabés.

Volar es fácil 
ahora que tenemos un jardín
lleno de vos.
El amor es este pájaro
con el girasol en el pico.

Esto sí lo sabés    mi amor.

Girasol

                                                    Para Lau

Vengo a buscar la luz.

Vos te escondés en el centro del día.
Flor a medio camino
hoja iluminada del amor.

A veces     mi amor
quisiera abrir todos los pétalos
del corazón
para que la luz
nunca nos abandone el cuerpo.

El sol es este clamor de labios
de semillas
germinándonos en la espalda
irremediablemente

Estamos sembrados en el jardín
                de la ausencia.

Volvamos a la luz    mi amor
Brotemos de la tierra del dolor
y el mediodía

La tarde también es volver 

al florecimiento.
Nuestros tallos recuerdan      el calor.

Esto vos lo sabés.

                      

Roble

La tarde se desenreda en el árbol.

¿Cuál es mi cuerpo?
piensan los cuerpos
allá donde los enamorados fermentan su amor.

Las hojas son los dedos del viento
piensa el viento
el amor nunca es el mismo cuerpo
piensa el amor

Allá en el árbol

pusimos nuestros pájaros
de dos en dos en las ramas de la noche
¿Será que vendrán los animales
a comernos los ojos?
piensan los ojos

Así terminará todo     amor
Ojos afuera en el árbol del tiempo

¿Qué pensarán de todo esto los enamorados?

Deducción de Luz

Ahora la canción
             sonando para nadie
ahora los dedos tiesos como un amor
de hace veinte años.

Acá está lo que quiero decir:
        estoy de frente al abandono
nadie es lo que quiero decir
          nada haciendo nada
                          con vos    conmigo.

Ahora mi nombre
                          tieso en una acera
ahora el interludio     de mi razón

¿dónde está la luz      mi amor?

A Oscuras

"In the wrong light anyone can look like a darkness" R.S

Hay cuerpos que son sombra
esto vos lo sabés.

La luz a través de la ventana
              es una invitación:
tocá este corazón       amor
está floreciendo en el lugar
       de todas las muertes.

Hay ojos que son sombra
hay piel como monumentos
de guerras pasadas
hay el miedo terrible
a perdernos en la oscuridad
amor
esto vos lo sabés
a pesar
de la luz.
 
No me pidás
que no vea este florecimiento
"A veces     en la noche
me dijeron que mi corazón 
no existe"
 pero no esta noche     ¿te diste cuenta?
el campo de batalla quiso ser jardín.

Hay cosas que nacen simplemente.
Vos lo sabés.

Incompleto

A L. M

el poema que debí haber escrito

Toda la noche abierta 

en nuestros ojos.

Vos ahora lo sabés

el amor 

siempre nos fue una hoja

que nunca terminará 

de caer.

Soy el otoño

que tiró todas las hojas

una estación permanente

un tren que no llegó nunca

amor

(la memoria es un órgano

de doble filo)

Vos lo sabés.

Contemplando

Nuestros cuerpos son el mensaje 
de que algo hacemos bien

Kenia Cano.

Hay momentos así
           silencios conjuntos
pies bailando una música
                imperceptible
acentos norteamericanos
         en huelga.

Adentro todo es posible
excepto el sonido.
La lengua es más pájaro
que lengua.

(En el árbol
una mano invisible
                   se desliza.
¿Qué órgano es el viento
que lo dice todo
sin pronunciar palabra?)

Contemplación
que no es lo mismo que soledad
el cuerpo nunca está solo
"nuestros cuerpos son el mensaje
de que algo hacemos bien".

La mano se detuvo
inexplicablemente.
Los pájaros han tomado el mundo.
Volar es hacer silencio
                           con las alas.
Caminar     irse callando de a poco.
Hay momentos así.

Una taza refleja el olor vacío
de su café.
(Nadie ha bebido del reflejo de la taza
más que la propia taza)

Así es este silencio
una copia más mía que la realidad
en la que todo habla
excepto un árbol manoseado 
                un pájaro dibujado en el aire
         y su reflejo.

Hay momentos así.

Puedo ser amargo

como vos
es fácil: mirá
tomo este corazón
y lo abandono a ratos
como el pájaro azul
de Bukowski
y puedo querer
como vos
como un día nublado
es decir
a la mitad
despiadadamente
puedo fingirlo
es fácil: decirte
acá estoy     
no me hacés falta
pero no
el poema
es este silencio
demasiado crudo
para hacerlo
metáfora

bleh

Mi amor es esta tina de agua y sal
y ramas rotas.
Uno se piensa:
El cuerpo del hombre
                  es una invitación. 
y la tarde espera sentada una respuesta.

La tina     recibe. El agua      recibe.
los huesos se doblan como ramas
demasiado blancas.
El amor es blanco como el silencio
blanco como el suicidio de una paloma
         quieto como un día feriado.
"Acá no hay mujer..."
 Hay invitaciones
que han sido abandonadas
casas con quince habitaciones y diez mil
telerañas. Hay también el cuerpo del hombre
y su amor como un mal poema
como una tina vacía
en la que un solo pájaro
habrá aceptado su nido.

Luego

Hay comienzos así: ríos amazónicos,
miradas como tormentas.

Debo decir que fuiste un pincel sorpresa,
y nada,
todas las obras de arte empiezan por definir el canvas,
el cuerpo,
las palabras apropiadas.

Luego del comienzo llega siempre la realidad:
vaso que gotea, ojos de luna cansada.

(Vos sos el arte y la música.
Yo soy el corazón que nos faltó)

Luego del comienzo no hay palabras,
hay la música sonando para nadie,
hay el canvas esperando que volvás,
que digás algo sobre Francia,
sobre el meta análisis,
sobre esta noche abandonada
en el medio de un inicio y de un fin.

Luego del comienzo
vos seguís siendo paloma,
yo sigo siendo habitación,
y alguien ha terminado de pintarnos para siempre.

Parvadas

El amor es lo curioso.

Los pájaros quieren     cantan canciones de aire
se reúnen en cafés
                           para tocarse un poquito las plumas
y llorar.

El germen del amor nos invade
                        como hormigas rojas y vibrantes      amor.

(Somos dos pájaros en descenso
            las alas son lo innombrable en el hombre)

Más allá del pájaro está la muerte.
           La muerte también es lo curioso.

El corazón enfermo sabe de la muerte
                                  la lleva en su garganta  como una excusa
en sus entrañas en donde insectos  y memorias polulan
                                                  inevitablemente.
La piel se nos cae de amor.     
                                                   Todo cae.

Un cuerpo     un árbol    una boca agrietada.
Esto es lo que lleva la parvada en su formación.

                    Viajamos acompañados de la muerte.

Un grito   una confirmación.
La parvada añora el mar como añoran los hombres
                                    que han sufrido demasiado.

Estamos infectados. Esto es lo curioso    la caída.

El mundo es caernos en el agujero
        donde el conejo blanco nos miente siempre
                                      de alguna forma.

Los pájaros y los conejos no se llevan     amor.
(Sólo vine a ver el jardín donde los animales remedan hombres
                                                       y las cosas nunca dejan de caerse).
                   

Call

El cuerpo está llamando.
Vení, es para vos.
Quiero decir, acá la noche entró sin preguntar
(hay noches tan solas como hombres
y hombres tan solos como noches)
Entendeme. Quisiera que tomés está llamada.
Es sólo mi voz de pájaro lastimado,
es sólo mi corazón como una gran caja de silencios y miradas tibias.
Vení, el cuerpo nos pesa.

Broken

Hablo de vos     Impermanencia.
Estas manos.

De dónde son estas manos
cuando no hay nadie que nos palpe

los ojos como ríos

el corazón como perros de la noche.

Hablo de aceptar el silencio. Me explico. 

La garganta en posición de botella rota 

y apretar     confirmar el asesinato

la desgarradura.

Todo lo abierto termina vaciándose

algún día.

Hablo de que es de día y luego tarde y luego día.  

El tiempo es esta boca siempre demasiado sola. 

Hablo del abandono del cuerpo.

Hablo de mí      Impermanencia

aire inútil       cuerpo abierto

           cántaro roto del amor.

De una edición de War of the Foxes

Morir es aceptar la vida en el sofá.
Viernes por la noche y whiskey.
Ser una pintura inacabada.
(Dibujá un hombre en el sofá y él inventará su dolor)
El vaso a medio llenar. El hombre siempre medio lleno.
La soledad es hacernos piel
leer un libro de poesía cruda
           fumarlo todo mentalmente.
La pintura se va pintando sola.
Afuera hay pájaros. Lo sabés.
¿Adentro?
Acá el whiskey despierta la garganta y el dolor recuerda el dolor.
Adentro todo es memoria
como cuando encendés el televisor y se hace la estática
el brazo crispado. La luz.
La pintura nos está pintando.
El vaso se nos vacía
lo abierto siempre se vacía.

Doler hacia afuera.
Toda puerta es una herida.
El afuera y el adentro en la conformación del hombre.
Hubo una vez un Adán y una Eva en todo hombre.
Y tarde o temprano algún dios dirá:
De este vaso no beberás
De este libro no saldrán más poemas.
De este sofá...etcétera.

Historia

Let me tell you a story about love.

Richard Siken

Dejame contarte una historia sobre pájaros y abandono.
Había una vez un corazón afuera    entre las hormigas
había su cuerpo como el signo de todo lo que falta.

Los pájaros han píado demasiado     amor
                          han caído siempre de la misma forma.
Había una vez un ala     una canción definitiva
          había esta noche como algo que se cayó
                                        y no se levantó nunca.

Dejame contarte algo sobre el nido
(¿qué hacer si no sabemos  de nidos
        si nuestro pico es siempre demasiado torpe
 para reterner una hoja    o un un amor?)
las ramas como el recordatorio de todo lo que ha muerto
las hojas secas como una madre     o un dolor.

 Me vengo cayendo ¿te enteraste?

Las alas como una interrogación que nos hicimos
                                            desde siempre.

 ¿para qué tanta ala 
                                             si existen las hormigas?

Dejame contarte la historia de las hormigas.
El hombre aprendió a olfatear su dolor
el hombre inventó el devorarse     el seguir la fila
                                                         de todo lo caduco.

En el centro están las hormigas     los cuerpos    lo días
                          en que lloramos más de las cuenta
en que nos abandonaron  en el mismo nido
       en que nos soltaron en aire
                            cuando volar era mentirnos un poco.

Y en el suelo    las hormigas rodean al pájaro
                                              que recién se cayó del nido.
Una olfatea sus ojos negros    devora su pecho abierto

como cuando un signo de exclamación nos envuelve

                        porque sí.

Contame vos la historia de la muerte.

Pongámonos de pie    tomémonos de las alas

para escuchar lo terrible     lo realmente terrible

                                                              en el hombre:

las palabras son la ausencia de los cuerpos 

el mundo es un parto constante     una eterna congregación

                                                              de hormigas y  de pájaros.

En el centro está el hombre y su nido.

           La historia del amor  y su descenso del árbol.