Sobre hoy

Y alguien entra en la muerte
con los ojos abiertos

como Alicia en el país de lo ya visto
Pizarnik

Ojos abiertos como la palabra adiós              
       mi vida      

este  alargarme compungido

me está viviendo mal

(hoy soy el órgano más erróneo de mi cuerpo)

una pausa que no pausa         ni termina

gris como el mapa del país del olvido

en que nadie entró nunca verdaderamente

Cien días

Verse forzado a tragar segundospálidos      íntegros
como la   x   apenas visible
en el exterminio

uno mira al sol punzante
para arder su miedo en las costillas
para llenarse todo de luces obvias y amargas

el tiempo maquina en todas las llegadas
tiempo para mirar el fracaso
con los ojos abiertos al espanto


uno llega a encontrar el doler  de las piernas
el nombrar espejos consternadamente
y caer en cuenta que de alguna forma todo llega
y sobre todo      se va


*La imagen no es mía, más ciertamente, existe en el mismo espacio que yo, alguien habrá tomado su tiempo en sombrear el defecto que es el hombre en su propio cuerpo. Honor a su autor y a su referencia de Alicia en el mundo de los hombres locos*

Flor María

La mujer-flor, 1949.

Acá tengo la mancha de tu nombre
fresca    sencilla       abierta
como ese calendario en que nadie anotó nunca
(La fechas son lenguajes muertos
            pájaros de un ala    al fin)

La mancha que soy con tu mancha hace frío
hace pétalos de tiempo sin vos.

Hoy dibujé una flor María      
                            una espina silencio
La mancha de tu mancha      dicen

Acá la tengo
La cargo      como se carga
                  algo que está muriendo.

Lunas

Esto que cuelga de la noche
es lo que me siento
lo que asfixia el labio impenetrable
la vieja ausencia disimulada
con lunas redondas de puro gusto

Hay frutos grises en esta eternidad
(El ahora es el cascarón de alguien que esta solo)

El vocabulario de tu espalda no se dice
no se hace         se venera
como una herida de cristal ardiente
como un niño tratando de explicar a dios

El tiempo formula palabras inapelables
monstruos de tacones negros
billetes tibios sin usar
piernas tejidas en un espacio irrepetible
de litros y litros de pura nada

Lo que cuelga de la noche

es lo que llena tu nombre

Sucede

 Sucede que me canso de ser hombre

P. Neruda

Sucede que estoy tirado en la parte más humana del mundo:
ser hombre es el único acto  responsable del hombre
pero yo también me canso

Los dedos de la noche son inciertos
los pies de la noche pisan todo lo que es ausencia

(Pensemos en la palabra tierra
pensemos en su doble erre pudriendo este silencio)

El verbo que soy se abre las palmas
este cuerpo es una extensión del miedo

 (Pensemos en la palabra lombríz)

y estos cartilagos  y este desecharme
y este caminar de muerto tan mio

sucede que no son coincidencia

El silencio no existe

Y qué si lo invento
si le pongo tu falta, tu falda, tu nación.
(Mi país es quedarme callado para siempre)

Heartless

Me duele el costado izquierdo de tu nombre
Lo llevo dentro
le estorbo.