Destilo

Arriba dios gotea       arrasa
es el mismo dios el que cae periódicamente
es la misma muerte que de estar cayendo
no cae nunca            ¿nunca?

             Tic   Tic    Tic    Tic

Y en los techos el grito se destapa
La licuefacción del dolor es lo inagotable

El que está solo en la tormenta
pronuncia la herida           la lame
hace el amor con el dolor como cuando se nace
y se cree que existir es llorar
porque nacer es  siempre anticiparse
a la vida

T                     T                       T
i                       i                        i
i                       i                        i
i                       i                        i
c                      c                       c
 
Un charco     otro charco       otro
en el centro:        lluvia        gemidos

un hombre solo           pare
y la placenta de la noche        derretida
y el corazón del corazón          afuera
               como un simple no
como el estandarte  líquido de la ausencia

Al Sur

Establezco la carne
como un rumor que apenas comienza:
cuerpo    
                coraza          
                                caos

El lenguaje como una confirmación
el dolor como un hiato inseparable

La gran avenida del hombre espera
en la boca que pronuncia un yo
 (ninguna boca hace otra boca cuando no estás)

                     En el centro
se escucha la parvada de la voz del agua

algo moja          perfuma          perfora 

Hago el signo de la ausencia
la cruz de siempre         el clavo malo del corazón

Establezco el aleteo del alma
(¿dónde llueve en definitiva?     
              ¿dónde habita la canción 
                                             de la muerte?)
El rumor del mapa que soy:
 un ave que emigra del cuerpo
                      canta
  

El viaje

Hacia dentro del alma
al esqueleto propio del corazón.

Todo lo que es hoy

engaña como la palabra dolor

 Hacia la noche abierta
(el pozo entrañable del hombre
la eterna alegoría de sufrir)
hacia el espanto

Y hay que apagar tu nombre
de la hoguera injusta del amor
del hambre que provoca el hambre de ser
solamente

El viaje es saber que amar

es otra forma de pedir auxilio.

Apuntes sobre la vida, Facundo y vos.

Soy un caminante
una espiga más
un fruto en movimiento
Facundo Cabral.

Llorar escuchando a Facundo simplemente.

A mi también me gusta Alicia y a veces no sé de dónde soy, si es que ser es decir buenos días y gracias a la gente. Y me conmueve un puñal cuando se clava despacio,  cuando en la radio alguien se saca un poema de la boca y quedo blanco, mudo, iluminado. 

Me gusta eso de ser un fruto caminante, una hoja que se balancea suave y que no se cae nunca, nunca. 

He conocido dos letras del amor y no sé dónde están las otras dos, me faltan. 

Algo me golpeó hoy al escuchar a Facundo por primera vez, y sentir que mi vida lo ha escuchado toda la vida que me ha hecho falta vivir. Y aún así,  y quizás por eso, digo que soy, que he sido.

Quién tuviera poemas como prejuicios, quién amor, abrazos todos. 

Y Dios debe saber  reír, sino, ¿por qué nos quedamos tan callados a veces? O por qué lloramos de un no se qué al escuchar a Facundo pintando un poema color corazón abierto.

A vos te debe gustar Facundo, eso lo explicaría todo.

Sobre hoy

Y alguien entra en la muerte
con los ojos abiertos

como Alicia en el país de lo ya visto
Pizarnik

Ojos abiertos como la palabra adiós              
       mi vida      

este  alargarme compungido

me está viviendo mal

(hoy soy el órgano más erróneo de mi cuerpo)

una pausa que no pausa         ni termina

gris como el mapa del país del olvido

en que nadie entró nunca verdaderamente

Cien días

Verse forzado a tragar segundospálidos      íntegros
como la   x   apenas visible
en el exterminio

uno mira al sol punzante
para arder su miedo en las costillas
para llenarse todo de luces obvias y amargas

el tiempo maquina en todas las llegadas
tiempo para mirar el fracaso
con los ojos abiertos al espanto


uno llega a encontrar el doler  de las piernas
el nombrar espejos consternadamente
y caer en cuenta que de alguna forma todo llega
y sobre todo      se va


*La imagen no es mía, más ciertamente, existe en el mismo espacio que yo, alguien habrá tomado su tiempo en sombrear el defecto que es el hombre en su propio cuerpo. Honor a su autor y a su referencia de Alicia en el mundo de los hombres locos*

Flor María

La mujer-flor, 1949.

Acá tengo la mancha de tu nombre
fresca    sencilla       abierta
como ese calendario en que nadie anotó nunca
(La fechas son lenguajes muertos
            pájaros de un ala    al fin)

La mancha que soy con tu mancha hace frío
hace pétalos de tiempo sin vos.

Hoy dibujé una flor María      
                            una espina silencio
La mancha de tu mancha      dicen

Acá la tengo
La cargo      como se carga
                  algo que está muriendo.