Cuando se está lejos

Porträt der George Sand
Eugène Delacroix

Es tan diferente dibujar
la denuncia de una caricia
y sumergirse únicamente
en un núcleo de letras amarillas.
Cabalgar sobre las cuerdas vocales
de un violín enfermo.
Tocarte sólo el silencio,
la silueta de tu nombre
que se balancea como un niño.
Extrañarme con vos,
queriendo arrebatarle al tiempo
un par de sus hijos.
Y encontrarme viéndote,
abrazando la misma caricia,
peinándote el amor con los labios.

Contemplativo

Desnudo bajando una escalera N°2
Marcel Duchamp

Creo que deberíamos deshacernos
de las ropas muertas,
de la carne que estorba en la retina.
Ser maleablemente humanos.
Quitarnos los artilugios, las conexiones dóciles,
y simplemente contemplarnos,
contemplar al mundo que despierta
desnudísimo de cualquier discurso anestesiante.

Poema al poema que nadie leyó

"Le fils de l'homme"
(El hijo del hombre)
René Magritte

Entre tanto el poema
que saltó de su ventana
se abre en un mundo mudo.
La humanidad  es orgánicamente
amarga,
y aunque todo pecho es fértil
muchas letras prefieren
morir en solitario.

Monólogo lluvioso

"Tártaro Triste"
Marting Ley Ussing

Me desdoblo
en el despojo de gaviotas
que mueren en tonos grises
con la lluvia.
Toda vos quedás intacta,
transpirando distancias
y calendarios mojados.
Cualquier tarde sin vos.
se suicida en tormenta

Explicaciones

"El Talismán"
Paul Sérusier

No hay que ser tan meticuloso
para explicar la existencia ajena
cada uno debería llevar
un pequeño océano en la garganta
y al abrirla los demás beberían
sólo las palabras necesarias para sí
ni más ni menos.

Mendigo

"No hay casa mas triste que la casa

donde un pobre se ha muerto."

Jorge Debravo

"Vagón de tercera clase"
Honoré Daumier 

En el filo de la calle

se rebanan estómagos

en limosna. 

Hay tanta misericordia

haciendo su cena 

con el suelo,

pero hay tan poca

compartiendo sus entrañas.

Mimo

"Cabeza de mujer"
Georges Braque

El silencio estático encrespa
el diálogo dibujo de corcheas 
las quejas de cero a infinito
son el cuello de la botella vacía
parece que fluye en la cuidad  
el vicio de inventarme las tristezas.