Una cosa, hasta no ser toda, es
ruido, y toda, es silencio
A. Porchía
Un lenguaje abate las alas del
silencio
hay un dios gritando algo
desde las piedras celestiales
El invierno de estas manos
desemboca en ninguna parte
Comulgo con la tarde de aguas profundas
de raíces corroídas de estar solas
de seres aéreos que engullen palabras de viento
(un trueno se lanza del infinito)
Esta voz es de agua
pertenezco a todo lo que se moja
sin mojarme
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