Blue moon

La canción. La extraña canción de todo lo que hay.
El tiempo es una flor que se va cerrando
                                    sobre el hombre.
 El hombre que soy cerrando una herida
                                         más grande que su cuerpo
                                                                                      (recuerdo  apenas)
como en la frase
                            el cuerpo se acuerda de un amor.
                             
La canción siempre azul de la noche
vestíbulo de los pájaros
                                   zarza de los creyentes
                                                                   en el dolor

Templo              Tiempo                   Temblor

El cántaro que nunca se nos llenó.
Las gotas moldean                vibran
                         cavernas tristes
                                   donde el hombre sólo es arte
                        canción.
 Historia de eso que quiere             cruje
                                                   camina.

La canción como una crónica
                       una pista insondable   de la memoria
            de la ausencia.

He aquí al hombre que canta 
                        que cantó.

Un deslumbramiento

Estar solo es espantar al espíritu del corazón.

Afuera
            donde late
donde se busca  un cielo
                   abrasador
            confío
  
En la noche  una magia
                             arde

(recordar es punzar el nido
mecer la rama
                     caer indiscutiblemente)

Estar solo es tomarnos de la mano
olfatear hormigas muertas
               llevarnos al lugar
dónde ya no se irá nunca
de la misma manera.

   

Una ciudad

Build me a city and call it Jerusalem.

Build me another and call it
                                                                                                              Jerusalem. 

Richard Siken.

Construíme una ciudad           amor

llamala como querás

no tiene que llamarse Jerusalem

no tiene que llevar tu nombre como una cruz

o una hoguera.

La extraña ciudad de todo lo que hay.

Hagamos de esta ciudad inventada un olvido.

Hagamos de esta memoria  un pájaro enorme

que cubre el sol por un momento.

La luz es el  segundo en que te quedás callada

tibia       dura                impenetrable.    

    

La ciudad del olvido.

(El amor es derribar el muro  

                                           de la razón

invadir  la ciudad como quién no ha dejado de llorar

                                   en veinte años)

Agua

a M. F.

Un ¿qué sos?
para empezar el rompecabezas del corazón
el agua que se arrastra
                                que nos deja mudos
                                                      en medio del amor
Afuera llueve      adentro llueve        arriba llueve
(esos ojos lo calman todo
                                   lo diluyen
                                                     T  O    D  O )
                         ¿me crees?

Te digo ayer  como queriendo decir mañana
como queriendo decir  que acá llueve no sólo porque sí
sino porque llover es renovar la fe en el hombre

Hoy creo ¿me escuchás?
         creo que hay formas  de entrar en el cuerpo
                                     en el dolor
          creo que las puertas se abren tocando

¿qué sos?

¿cómo saberte acá en el lugar del incendio?

Todo es fuego apagado    hondura
en los labios de la suerte

el agua que sos
                                 nos lleva
                           a un lugar mejor.
                 

Del cuerpo o la imposibilidad

Adentro  el cuerpo como algo que duerme  
 que dice que no            que ama.
            El cuerpo es un  deseo
estar tendido en una cama para siempre
                                   o hasta que no exista más necesidad .
La cama como un nido del que nunca nos fuéramos a caer
 la piel estirada en posición del dolor
                                                  confirmándonos
que es posible dejar de poder
 aunque el músculo se nos rompa en la mínima voz
                                                                          del amor.                            

                                 No poder decir
aquí es donde duele
                                         acá dónde hace falta un corazón.

El amor es siempre callarse de alguna forma
dormir la palabra por una vez
 aunque sea de noche y el cuerpo se nos muera
                                                             adentro.

Sobre un pájaro muerto

Hoy vi un pájaro muerto.
Un pájaro como un hombre que finalmente lo dijo todo. 

A veces buscás en la tierra alguna historia cruel para vaciarte

y luego vienen las hormigas
las hormigas olfatean el rastro del dolor.

Un niño pasa      salta de un pie       casi vuela
el cuerpo se acuerda del cuerpo         se agita.
La memoria es un pájaro cayendo simplemente.

Esperás que alguien se fije       que cubra la vergüenza de morir de amor 

en el lugar de los hombres.
Ves al pájaro muerto      deseás abrirle el pico       inyectarle algo
aunque no sea más que un doler adentro.

Esto que es carne también duele

(tenés veinte años de haberte caído del nido)

ves pájaros muertos como labios que se cierran en la ausencia.

Afuera los demás pájaros chocan contra los vidrios

apagan las lámparas      rompen
                                                            su
                                                       formación.

 Contemplás al sol 

que vocaliza entre las plumas huecas

encendiendo todo lo que ha muerto
en el día de los hombres.

Un pájaro es lo que ha muerto      amor        ¿te enteraste?

la piel cruda como un espejo

la cabecita podrida como queriendo decir
                                                              al fin.

Le chant des oiseaux

La flor azul del dolor bajo la noche.
Toda la noche huele a vértigo, huele a palpitación.

El dolor conversa      dice que no      agita la alas como rugiendo
esta es la mano de la soledad que  corta las  flores
siempre las flores azules haciendo el signo del silencio .

Le hablo a la espalda que le habla mano  que corta el dolor
la herida tiene el color del hueso que tiembla
                                                                          y duele.

Toda la noche mastico la ausencia      la digiero
busco el tacto en el nombre perdido del cuerpo.
(Todo es epidérmico en el corazón del hombre)
afuera la flor se abre como una confirmación
              Me vengo cayendo, amor.

Un pájaro canta para sí.