Verde

Mujer verde     manos verdes  

            pechos verdes como promesas.

(No escribamos el pánico. Digo 

que no tratemos el mismo pánico     amor)

Esta es la visión de la herida:

la ausencia como repetir una palabra

hasta que perdamos el sentido 

                                               del tacto.

Estamos heridos y epidérmicos     amor.

Verdes     como todo lo que se niega a morir

  como cuando contemplamos 

                      el silencio crudo de las cosas.

Repitamos este pánico

             digámosle corazón    etcétera.

          ¿me entendés ahora?

Creo en esta visión de todo lo verde

como un dios al que le han pedido

                                          demasiado.

Ante todo    creo en la noche

                                 que inventás

vos allá    del otro lado de esta visión del amor

mujer verde     en el centro

                               de  todo lo  que vive

                  de alguna forma.

Una voz que se apaga

Te comparto esta la última aventura del amor.

Arriba siempre está la causa de las cosas
                      la madre de las mentiras
   la canción que tarareamos  vergonzosamente.

Los pájaros disfrutan de la altura
           donde los hombres aún no hieden
y donde dolerse es un privilegio.

Volvemos a la voz     a la carne que tiembla
(el cuerpo es el testigo que nunca falta
              suicidio del suicida
                           amor inevitable)

De arriba     la voz es un olor inexplorado
            es saber que algo se quebró en algún lugar
que la muerte es entrar en el país
                                            sin fondo
                y gemirnos.

Las aves (es cierto) emergen de la ausencia
            como cuando se abre una flor...
(el cuerpo moribundo es la flor
                                de todo lo vuelve)
  y adentro alguien busca
                                                   nada
y encuentra       nada.

Las aves rodean al muerto que empieza a oler.
Hay aves que son días en que nadie se levanta
         días de camiseta suelta
                                     y cuerpos fríos
días malolientes
                         días demasiado amarillos
         días apátridas.

¿Cuál pájaro tiene país?
          ¿Cuál ave tiene otra ave?

Volar es solo un sufrimiento.
                    dice la voz  que se apaga.

Don't play me cheap

...Satchmo cantaba Don't play me cheap

J. Cortázar. Rayuela.

Nada. El amor.

Una memoria nos envuelve el alma.

El tiempo es una mujer jugando 

                                      con sus manos

una tonada de jazz al medio día

cuando el hombre susurra solo

porque sí.

           Don't play me cheap 

 

Nada      un arcoiris de verbos

                  

                    The love

Me explico:    máximo sustantivo

                                         del cuerpo

arma de la canción gastada 

                                      en la muerte.

El juego como la misma mujer 

                y el mismo hombre

el signo triste del amor

            y un jazz perdido en el recuerdo.      

       

 

Hablemos de la lluvia

La lluvia también cae     se precipita  sobre los cuerpos     

sobre las piedras    los pájaros

                                                las palmas abiertas

las bocas que sangran

                                    los puños que no saben

de escuchar llover     o de callarse.

Nos precipitamos     somos el agua que contempla

                                                      la caída del hombre.

Nos empapamos de amor    amor.

Hay algo de verde en esta herida

                  hay algun líquido fundamental

                             que no nos ha caído nunca.

Estamos en la era de la lluvia.

            Este es un tiempo de pájaros.

Afuera    las gotas azotan el mundo

                                    lo mojado es este nombre    

este ver hormigas como recuerdos

                 como cuando tocamos algo muerto

                                                                   por primera vez.

La muerte es esta boca y este puño

(los pájaros no saben del pelear     ni del matarse )

La lluvia es un niño cayéndose del árbol.

La torre

Mi amor
estabas llorando
en el girasol más alto de la noche.
Quieta en el cristal del tiempo
y del dolor
- ¿Qué será la luz en la torre?  
- Es este corazón que despierta
¿lo sentís?

Ahora lo siento    amor   perdón.
El cuerpo espina a veces
esto vos lo sabés
el tiempo se inunda de pasados errantes.

Ahora quisiera volver y tomarte de los pétalos
besar la luz
de tus constelaciones y
brotar del suelo correcto
de la historia.

Allá estamos, mi amor
allá arriba 
después de los segundos
que gotean incesantemente
en el jardín.

Abrí los ojos     vení
el sol nos calienta los labios.

Algún día regresaremos a la torre
volando.

Marianas

De la rama del dolor
venimos
del nido más alto del corazón
De piedritas multicolor
y semillas en la garganta.

Esto es lo que te quiero decir   amor.
Todos los girasoles deberían
llamarse Marianas.

Te acordás de la historia
del pájaro y el nido
¿cierto?
Los pájaros también florecen.
No sé si sabés.

Volar es fácil 
ahora que tenemos un jardín
lleno de vos.
El amor es este pájaro
con el girasol en el pico.

Esto sí lo sabés    mi amor.

Girasol

                                                    Para Lau

Vengo a buscar la luz.

Vos te escondés en el centro del día.
Flor a medio camino
hoja iluminada del amor.

A veces     mi amor
quisiera abrir todos los pétalos
del corazón
para que la luz
nunca nos abandone el cuerpo.

El sol es este clamor de labios
de semillas
germinándonos en la espalda
irremediablemente

Estamos sembrados en el jardín
                de la ausencia.

Volvamos a la luz    mi amor
Brotemos de la tierra del dolor
y el mediodía

La tarde también es volver 

al florecimiento.
Nuestros tallos recuerdan      el calor.

Esto vos lo sabés.